Une invite à la méditation profonde autour du texte complet en français du poème « Explico algunas cosas » (« J’explique quelques choses ») de Pablo Neruda

J’explique quelques choses

Vous me demanderez : Où sont les lilas ?

Et la métaphysique couverte de coquelicots ?

Et la pluie qui frappait si souvent

vos paroles en les remplissant

de brèches et d’oiseaux ?

Je vais vous raconter ce qui m’arrive.

Je vivais dans un quartier

de Madrid, avec des cloches,

avec des horloges, avec des arbres.

De là, on apercevait

le visage sec de la Castille

comme un océan de cuir.

Ma maison était appelée

la maison des fleurs, parce que de tous côtés

éclataient les géraniums : c’était

une belle maison

avec des chiens et des enfants.

Raoul, te souviens-tu ?

Te souviens-tu, Rafael ?

Federico, te souviens-tu,

sous la terre,

te souviens-tu de ma maison et des balcons où

la lumière de juin noyait des fleurs sur ta bouche ?

Frère, frère !

Tout

n’était que cris, sel de marchandises,

agglomérations de pain palpitant,

marchés de mon quartier d’Argüelles avec sa statue

comme un encrier pâle parmi les merluches :

l’huile arrivait aux cuillères,

le profond battement

de tes pieds et de tes mains emplissait les rues,

métros, litres, essence

aiguë de la vie,

poissons entassés,

contexture de toits cernés d’un soleil froid dont

la flèche se fatigue,

délirant ivoire des fines pommes de terre,

tomates recommencées jusqu’à la mer.

Et un matin tout était en flamme

et un matin les foyers

sortaient de terre

dévorant les vivants,

et dès lors ce fut le feu,

ce fut la poudre dès lors,

et dès lors ce fut le sang.

Des bandits avec des avions, avec des maures,

des bandits avec des bagues et des duchesses,

des bandits avec des moines noirs pour bénir

venaient du ciel pour tuer des enfants,

et à travers les rues le sang des enfants

coulait simplement, comme du sang d’enfants.

Chacals que le chacal repousserait,

pierres que le chardon dur mordrait en crachant,

vipères que les vipères honniraient !

Face à vous j’ai vu le sang

de l’Espagne se lever

pour vous noyer dans une seule vague

d’orgueil et de couteaux !

Généraux

traîtres :

regardez ma maison morte,

regardez l’Espagne brisée :

mais de chaque maison morte surgit un métal ardent

au lieu de fleurs,

mais de chaque brèche d’Espagne

surgit l’Espagne,

mais de chaque enfant mort surgit un fusil avec des yeux,

mais de chaque crime naissent des balles

qui trouveront un jour

l’endroit de votre cœur.

Vous allez demander :

pourquoi votre poésie ne parle-t-elle pas du rêve, des feuilles,

des grands volcans de votre pays natal ?

Venez voir le sang dans les rues,

venez voir

le sang dans les rues,

venez voir le sang

dans les rues !